Bittersweet Simphony

Quando há Beleza a existir,

que dor importa?

E o que importa passar o rio da vida,

se em páginas brancas é que passa,

como na peneira garimpando ao sol,

e como num ralo para enxurradas,

recolhem-se os escolhos mais auríferos

do rio da vida que passa...

Só há de sobrarem tesouros apenas

em página branca do Céu sentido...

Que me importa, deveras, a mesquinhez e a impotência de mim

se há quem seja, nalguma parte, a nobreza e o poder que amo?

Atormentante a flor que tem o céu tapado...

E não vê, e não se curva, e não vive à sombra luz

da outra flor que saudável vive eterna.

Que zombeteiro deus confundiu os caminhos da Beleza?

Que furioso deus injetou-me o hormônio da ansiedade?

Que poderoso deus projeta os caminhos da minha queda?

O que é que força os sonhos a perderem a doçura na dureza do compromisso

e já se perder em amarras...

Trazer à Terra, ou simplesmente deixar que haja sobre a Terra e o Tempo

a Beleza

de haver tudo o que passa

e de tudo passar tão lindamente...

Antes eu sentia um aríete

varrendo de alegria o caminho até o futuro...

Um trator abrindo o sulco

o caminho até o futuro...

Quando há Beleza a existir

que importa?

Tão leve a presença do Senso...

Tão leve como o pássaro voa...

Tão resumida, essa impressão de Agora...

Passado um dia do dia do passeio

é que o benefício se mostra, acenando com a saudade...

Por que sou triste?

Quem se apaixonou pela Beleza

como pode ser alegre? Antes chora

haver passado... Tudo passando...

Tudo passado...

A soberania do ar...

Quem me dera inclinar francamente a cabeça

à soberania do ar...

à soberania da luz...

Quem me dera ser devoto e entregue

à soberania da luz...

E viver os últimos ainda longos dias

inclinado à luz de todo dia...

Quem me dera deixar tudo

e inclinar-me à luz de todo dia...

A LIBERTAÇÃO DOS POETAS

Como a panela que foi destampada,

os poetas correram

a riscar o céu

- ainda na Terra -

como astros,

como átomos,

cometas, ou estrelas,

como moscas minúsculas,

sob o sol da tarde lendária,

e o infinito nunca pareceu tão presente.

Por todas as estradas,

ó, praga!

Os loucos, os vegetais, os vagabundos,

tomaram de assalto o ar nitrogênico

que nos alimenta o dia-dia.

O banquete dos mendigos.

Em cada tufo na longínqua fieira de areias,

algum está tomando o seu farto bocado de sol.

Vagabundos da Terra, voai.

O fogo esquentou-nos, pipocas,

e o Tempo vem nos comer:

quantas avarezas

perdestes,

nesse cozinhar?

FOR THE FIRST TIME

Pela primeira vez, a música.

Pela primeira vez, o raio,

o nunca visto.

Meto-me em caverna,

e o muito conhecido

é contemplado com assombro.

Nada é natural.

Tudo parece sobrenatural.

E tem regozijo,

ao sol,

no final da tempestade.

Os pássaros gorjeiam,

pela primeira vez.

E os livros de ciência

são relatos de lendas

comprováveis.

Nasceu-me uma coisa que se chama "tomate",

no quintal.

E, pela primeira vez,

tenho certeza de que

nunca existi.

FOR THAT NOW

Anjos abrem nos céu.

Nuvens.

Espaços sem nuvens,

desenhos de símbolos,

hieroglifos, impermanentes.

Azuis,

e o buraco para a lua.

Aquele momento, agora,

é um halo de arco-íris.

Pura.

WU WEI

Não permitas que o teu minuto seja gasto

com outra coisa

que não seja

tu mesmo.

É para si que a rosa nasceu,

e para ti.

COLOMBO

Os dons da terra,

os vastos mares.

Os doces ferros

imateriais

dos teus braços.

Índias conquistadas, e eu cativo.

CONVERSANDO SOZINHO

Depois que você partiu,

sobrou-me a sedução do escrever,

do fazer manuscritos de bar,

ou célebres páginas em caligrafia artística,

do século mais que passado,

A sedução do marcar a noite,

num compasso de longas paradas,

longas esperas,

em que te materializas,

e encanta a minha atenção

para assuntos que jamais conversaremos.

Ficam nas entrelinhas

do Esquecimento,

esse deus de nossas reações,

de nossos sentimentos.

JUAN DE ENCINA

As luzes são de papel,

e os fogos são de cartolina,

mas a frágua é verdadeira,

é verdadeira a estima.

O amor é o mais verdadeiro,

o mais eterno.

De dia, a noite se cria,

À noite, o dia.

Só por ter duas moedas,

fiquei rico.

O ouro de seu colar

cobria toda lembrança de frio.

Sol, e rio.

Lembranças do meu jardim.

A Rosa

Mesmo uma pequena oferenda,

em água cristalina,

em copo de vidro,

À rosa.

Surgida na tarde.

Com vindouros ramos.

Só essa pequena parte

já prepara a história.

Quão grande será

só o Vazio de Deus mostra.

É apenas um vazio.

É apenas uma rosa.

E apenas.

A folha cai,

eu não vi.

Os sonhos caem,

mas ficam dependurados.

O macaco cai

- é hora de aprender

a usar o rabo.

A manga cai

- é a sorte dos marimbondos.

A água cai -

de desilusões são feitos os banhos.

A terra cai,

sobre a semente.

Faéton

“All the tired horses in the Sun...

I´m supposed to get them, and ride, and run…”

Dylan

E então, Faetonte decidiu cavalgar o Sol

enquanto seu pai se ausentou.

E nunca se viram dias tão sem diligência...

Nunca havia ensolarado na inexistente América...

E, de uma só vez, derreteram-se gelos para haver atlânticos; o sol pulava nas cordilheiras

como em chão esburacado; (dos amortecedores, então,

nem falemos...) Os cavalos de longas nuvens

faziam tanto estrago pelo caminho, que o Sol fazia em chamas as pessoas nas cidades..

Uma confusão dos diabos...

...

Até que Faetonte bateu de frente com o mar..

...

Tudo deslumiu...

...

E por muito tempo houve apenas noite...

Apolo emudecera; a lira estava longe, esquecida;

e ele, calado, retirado em solidão compungida.

...

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E foi assim até o dia

em que as Sereias lhe devolveram, do mar,

o Sol, que haviam reformado..