O sorveteiro bale a sua buzina,
e toda a rua acorda,
todas as pedras acordam
do seu sono banhado de sol.
Quem dera caísse um gelado
por estas frestas...
Mas, que centavo teríamos,
dizem as pedras.
E sentem que a tarde
só terá fim
com a chegada da lua,
lua de frescos ramos
sobre a sombra...