O mundo, como flores,

brota novamente, a cada dia.

Ergue-se a casa, na manhã

e é outra manhã

(um dia irão escrever

sobre o forte poder das nuvens).

Outra manhã ilumina

as jaboticabas que cresceram.

Tudo é novo.

Mas é o mesmo.

E eu, que não pensava em ocultismos...

Eu, cuja cabeça chegava apenas até a praia

e sentia o vento, apenas, do Oculto...

E não olhava o céu no seu olho de ciclope...

Eu, que era apenas a cama elástica

onde o mundo de imagens e pensamentos

pulava como crianças brincando, ou apenas pulavam...

Rompi – o mundo, então, caiu e estatelou-se

na dureza de um chão que me dói.

Que seja tecida novamente a tela

e firme; azul. Não seja, a minha alma,

o edredon das coisas visíveis e invisíveis.

A cama elástica, azul e firme, e larga

e infinita? Sim... Que até os anjos venham

pulando para cima

árvores pulem para cima

gatos pulem, flores, portas...

E eu me sinta o claro circo

ao invés da tumba sem fundo...