You´re gone beautiful, babe...

O alto, que de mim espanta

as réstias do alho com que o tempo se temperou

de calor, no fim de agosto... Ah! Como vibram

as melancólicas freixas das pipas nos altérios da rua...

Vem quieta a cerração de um outono −

porque as estações se confundem no Rádio que sou eu

como sintonizado em qualquer estação perdida.

Alheio de qual saúde se prepara nesta hora,

sorvi o beijo do passado, a crypta...

Fontes do mistério, de jorros de mármore...

Jardins espectrais de vidro; Crypton.

Águas geladas, verdes galhos de vidro ao sol.

Verde vidro e macieiras de lâmina...

Aço prateado e frio... Mas o Hoje se me perde

e talvez perdido está o meu jardim de vidro...

E a saudade do tempo de ouvir o Eterno

em freqüência modulada e constante...

Mas a saudade é o mistério, modulado e constante.

Como destas casas a bola pinga e o menino é outro;

que o Mistério é lindo, por ser mistério, e eu a vê-lo

sem vê-lo, aos véus da vida encontro meu Olho.

O motor arreado da tarde me deixa à beira da Estrada

a seguir escrevendo o que não vi. Homero era cego;

Milton também; Camões era caolho e Cervantes maneta.

Eu não sou cego. E ocasionalmente, vejo

o sonho a passar no ônibus amarelo.

Mas não é sonho; é maravilha de haver

tudo o que vai passar.